Aquí el gallo no ha cantado

A la orilla del mar nuestro no suelen cantar los gallos, aunque se escuche de vez en cuando el trino de algún ruiseñor y los zureos de palomas. En todo caso tenemos un gallo mudo que aquí posa rodeado de verde.

Y hablando de verde, mencionaré que en estos días me instruyo leyendo la historia de «la verde Irlanda«, como preparación para un viaje del que no tardaré en contar algo en estas páginas.

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Tierra de poetas

Es la tierra de donde llegó a España uno de mis antepasados.

Recordando aquello y en espera del viaje, traigo aquí un poema del jurista y poeta Donagh MacDonagh (1912 -1968), quien era hijo de Thomas MacDonagh (1878 – 1916), también poeta, que luchó por la independencia de Irlanda y fue fusilado por los soldados británicos.

A Warning to Conquerors

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This is the country of the Norman tower

the graceless keep, the bleak and slitted eye

where fear drove comfort out; straw on the floor

was price of conquering security.

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They came and won, and then for centuries

stood to their arms; the face grew bleak and lengthened

In the night vigil, while their foes at ease

sang of the strangers and the towers they strengthened.

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Ragweed and thistle hold the Norman field

and cows the hall where Gaelic never rang

melodiously to harp or spinning-wheel.

Their songs are spent now with the voice that sang;

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and lost their conquest. This soft land quietly

engulfed them like the Saxon and the Dane

but kept the jutted brow, the slitted eye –

only the faces and the names remain.

***

Una advertencia a los conquistadores

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Este es el país de la torre Normanda,

torreón triste de ojo sombrío y rasgado,

donde el miedo desterró al confort; suelo de paja

a cambio de conquistar la seguridad.

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Vinieron y vencieron, y durante siglos

montaron la guardia; el rostro se alargó triste

en nocturnas vigilias; mientras el enemigo reposaba

cantando coplas a ese extraño que se amurallaba.

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Hierbas salvajes y cardos cubrían el campo Normando

y las vacas las demoras donde el Gaélico nunca sonó

melodiosamente con el harpa o al girar de la rueda.

Sus cantos se han apagado con la voz  que cantaba;

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sus conquistas las perdieron. Esta dulce tierra silenciosa

los sepultó como al Sajón y al Danés,

mas guardaron las cejas prominentes y el ojo rasgado.

sólo los rostros y los nombres quedan.

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Donagh MacDonagh  (1912 – 1968)

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Aunque por el momento, aún estoy en tierra de palmeras…

Frente al Mediterráneo, por donde navegan diversos tipos de naves

Y, aunque no me lo explico, ha habido viajeros que, durante unos minutos y al anochecer, hace unos días han detenido su nave en el aire frente a mi terraza.

Cada día llegan más y más turistas, algunos desde lugares remotos.

Pero las piedras de esta playa no sufren afortunadamente de taquicardias…